Todas las voces muertas
Hacen un ruido de alas
De hojas
De arena
De hojas
Hablan por todas a la vez
Cada cual para si
Mas bien cuchichean
Murmuran
Sursurran
Murmuran
¿Que dicen?
Hablan de su vida
No les basta haber vivido
Necesitan hablar de ella
No les basta con estar muertas
No es suficiente
Producen un ruido como de plumas
De hojas
De cenizas
De hojas
Fragmento de la obra de teatro esperando a Godot
Samuel Becket
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Todas las voces muertas
Escanciadas en la copa de vino
Hacen un ruido de alas
Donde quedan resuidos amargos
De hojas
de frutos
De arena
De aromas
Hablan por todas a la vez
De la nada siendo nada
Cada cual para si
De nadie estando solo
Mas bien cuchichean
En silencio
Murmuran
Cuando escuchan
Sursurran
Cuando cayan
Murmuran
Cuando escuchan
¿Que dicen?
¿que imaginan?
Hablan de su vida
Existir siendo invisibles
No les basta haber vivido
Nunca les basta haber sido
Necesitan hablar de ella
Formar parte del embrujo
No les basta con estar muertas
Haber sido encantadas
No es suficiente
Ser magia elocuente
Producen un ruido como de plumas
Copa de vino vacía
De hojas
Corazones secos
De cenizas
Cadáveres
De hojas
Árbol caído