Dialogando con Samuel Becket

Todas las voces muertas

Hacen un ruido de alas
y quedan residuos amargos

De hojas
de frutos
De arena
de aromas

De la nada, siendo nada
Cada cual para si
De nadie, sin encontrarme solo

Mas bien cuchichean
En silencio
Murmuran…
Cuando escuchan
Sursurran
Cuando callan
Murmuran
Cuando escuchan
¿Qué dicen?
¿Qué imaginan?
Hablan de su vida
Siendo invisibles

No les basta haber vivido
Nunca les basta haber sido
Necesitan hablar de ello
Formar parte del embrujo

No les basta con estar muertos
Haber sido masacrados
No es suficiente
Ser magia elocuente

Producen un ruido
como de plumas
como de copa vacía

De hojas
corazones secos
de cenizas
Cadáveres